Siegfried Meister, philosophe : le bonheur presque parfait II

J. Ange & A. Buehrle

Sur les traces de Pégase

AUJOURD'HUI

Je

Je me

Je me suis

Je me suis réveillé

Je me suis réveillé avec

Je me suis réveillé avec la

Je me suis réveillé avec la tête

Je me suis réveillé avec la tête loin

Je me suis réveillé avec la tête loin du

Je me suis réveillé avec la tête loin du corps

Je me suis réveillé avec la tête loin du corps d’elle

Je me suis réveillé avec la tête loin du corps

Je me suis réveillé avec la tête loin du

Je me suis réveillé avec la tête loin

Je me suis réveillé avec la tête

Je me suis réveillé avec la

Je me suis réveillé avec

Je me suis réveillé

Je me suis

Je me

Je

GRATITUDE

            d’après Oliverio Girondo

Merci le vent

Et la pluie,

Merci la neige,

La douceur,

Le sel.

Merci le jour,

Les étoiles

Et la mer.

Merci l’enfance

Et les éclairs.

Merci la rage

Et le vin,

Le tabac

Et les vers,

Les vers de terre.

Merci les fruits,

Bisous,

Les feuilles mortes

Et la musique.

Merci.

Merci la mort

Et le sommeil,

Les rêves,

La soif.

Merci la faim,

Le travail,

Les fêtes

Et les nuages

Qui passent et ne disent rien.

Merci.

Merci la solitude

Et les matins,

Les matins d’hiver.

Merci le verre

Et le crayon,

L’amour,

Le feu, le feu, le feu.

Merci,

Merci beaucoup

Les lasagnes

Et l’oubli,

La mémoire,

L’eau douce de l’été.

Merci.

Merci les oreilles,

Les yeux,

La langue et les lèvres et la parole.

Merci les mains,

Les pieds,

Le sexe chaud et mouillé.

Merci l’inconstance,

La fugacité,

Le silence,

Le désert,

L’absence d’un Dieu.

Merci les couleurs,

Les papillons

Et le miel.

Merci la ferveur,

La folie,

La peau.

Merci la souffrance,

L’horreur et la mort.

Merci.

Merci les mystères,

Les oiseaux.

Merci les pierres,

Le vent,

Les dictionnaires.

Merci.

Merci beaucoup.

Moi, l’ombre, je vous salue.

 

RIMBALDIENNE

   J’ai étendu mes pieds de boue à cristal, les mains d’enfer à paradis, mes yeux d’univers à univers, les oreilles de silence à silence, – et je danse?

 

ENVOI

    Pour le verre oublié dans un coin de la salle, le cendrier plein de déchets, coincé contre l’esprit,

    Pour les chansons niaises de l’enfance, et les feuilles mortes de toutes les saisons,

    Pour les cerises que je ne mange pas, les pas de l’ombre sur le trottoir un certain soir d’été,

    Pour la flamme du briquet ce soir gelé d’hiver,

    Pour les baleines,

    Pour les pingouins drôles des rêves, et les rêves drôles de tout âge,

    Pour mes nièces,

    leur mystère,

    les ombres du soleil de la nuit du sommeil,

    Pour la poussière d’un corps brûlé,

    Pour l’araignée, ses toiles,

    et pour les étoiles, les ailes tombées, les pierres et les cailloux, les gouttes

    de la pluie

    qui tombent

    du toit

    un certain jour de détresse,

    Pour les soirs et ce soir d’il y a trois ans, si clair,

    Pour le retour – toujours – après l’absence,

    Pour vous qui, de temps en temps, pensez à moi,

    la solitude,

    les nuages toujours,

    les métamorphoses,

    et les vagues qui partent, qui partent, qui s’en vont de nos regards,sans un mot

    et à jamais,

    Pour les marins,

    le vin,

    les hérissons de mon jardin,

    et les beaux matins de l’hiver,

    Pour la neige, celle que j’ai vue – fenêtre ouverte – une seule fois de ma vie,

    les amants,

    les amants de tous les siècles,

    et de chaque nuit,

    et Dylan Thomas,

    et ma soeur,

    et le Van Gogh d’Artaud,

    et le silence de Rimbaud,

    et les cris,

    Pour les femmes,

    Pour les nègres de toutes races couleurs et origines,

    et pour moi aussi,

    Pour Pina Bausch,

    Glauber Rocha

    et pour Ferré.

Dilamar P. Jahn

Siegfried Meister, philosophe : le bonheur presque parfait I

J. Ange & A. Buehrle

NOUS SURVIVRONS

Dans le premier numéro de notre revue, nous présentons Claudio Willer, barde brésilien qui se veut héritier des surréalistes et d’Allen Ginsberg. 

La place manquant pour publier dans notre « petite feuille France » toutes les traductions de poèmes de Claudio Willer dont nous disposions, nous voudrions faire profiter ici de trois pièces supplémentaires : :

 

LA PLAGE DANS L’ILE

 

c’est comme ça que j’aime : personne alentour

juste le matelas de sable doux

étalé entre les dunes

où les efforts pour marcher

transforment les pas en mouvements courbés

vers le chaudron

où se débat le cordage fumant

labyrinthe de convulsions

vide traversé de spasmes

nœud de tentacules d’écume, de courant polaire

et les mains de la glace

qui serrent la gorge et glissent sur le ventre

flammes de mer, crochets enfoncés dans le dos

pour nous traîner au fond

–   pénétrer dans cet abîme

c’est naviguer sur le dos de la mort

transformer la conscience

en carrefour de tourbillons  –

mais, pourtant

nous ne sommes pas d’ici

nous venons de très loin

pour trouver la dernière plage déserte

sur la côte océanique de l’île

encerclée de murailles de vent et de clarté

où des couvertures d’embruns

s’étalent sur nos corps

doucement adossés

          sur la peau dorée du temps

(Traduction : Luciano Loprete)

 

JE M’APPROCHE

je traverse un filtre d’embruns

je recueille des ondes la symétrie de ce poème

des nuages se déchirent dans un dernier combat de couleurs

tandis que la mer

                            (rivière plus indomptable)

respire pesamment

en me dépassant

avec la lenteur solennelle des processions de barques 
                                                                [religieuses

déployant sa couverture de nuit

étouffant dans le fond les feux

allumés aux clairières où les noyés essayent de 

                                           [réchauffer leurs mains

la présence humaine est murmure et solitude

il ne reste que ces deux cargos

ombres découpées sur le lointain

deux bateaux          –               deux points

voix solitaires insignifiantes et nulles

plongeant dans le vide grisâtre

et ce voilier

tache agitée sur une carte de négations

glissant rapide vers son heure nocturne

l’humain recule une fois pour toutes

maintenant tout est distance et vide

mots et paysage se dissolvent

il ne reste plus que l’autre

tout ce que l’on n’est pas

tout ce qui nous paraît étrange

comme un texte

creux de mémoire vive

trame obscure des rendez-vous amoureux

le négatif de notre monde de coordonnées terrestres

avec son sourd murmure de sources innombrables 

(Traduction : Luciano Loprete)

VISITEURS 4

notre espace

                            est l’espace du terrible

le marécage

                   balayé par des vents tièdes

traversant le chant des roseaux

et la nuit définitive                      et le cri pétrifié

pénétrons lentement

dans ce jardin de refus
                                    où le mot cherche l’espace

il n’y a plus grand signe de vie

sur la face de cette planète

peut-être y a-t-il un lieu

où l’on entend encore le souffle du vent dans 
                                          [les arbres

des voix lointaines emplissant les vallées

des aboiements sur un versant perdu de 
                                          [montagne

devenons plante

racine

ou minerai brut

pour qu’il nous soit possible d’entretenir 
                                [des conversations

                                                                    NOUS SURVIVRONS

(Traduction : Rafael Lucas)